Про снаряд

Сколько вот с детства себя помню, постоянно меня тянуло на разнообразную военную атрибутику. Будь то стреляные гильзы, армейские знаки различия или порванный противогаз – все исправно тащилось к себе во двор, в сарай – мою «сокровищницу».
Как-то в летние каникулы случилась у нас с дружбаном мЕна. Помните детские мены, менялки, обменки? В принципе, на ржавый гвоздь можно было что угодно выменять…

И вот, на пачку тбилисских «Тутти-фрутти» (были в те времена такие хитовые жвачки), несколько коробков спичек с зеленой серой (тоже почему-то великой ценностью считались) и еще какую-то белиберду выменял я у него снаряд. Не, точнее СНАРЯД! Макет-копия артвыстрела то ли 76-, то ли 85-мм (точно не помню калибра, помню – БОЛЬШОЙ!), с настоящей гильзой (пустой, естественно, капсюль пробит) и искусно выточенным на токарном станке деревянным снарядом, покрашенным серебрянкой и с нанесенной штатной маркировкой. Имитация — полная!
А жил дружбан на соседней улице и переть мне этот снаряд домой нужно было прилично.
Теперь представьте себе картину. Малолетний шкет, (а мне всего-то лет семь от роду было) средь бела дня, при всем честном народе тащит на себе такую вот хреновину (а она «ростом» практически с меня, да и весит тоже немало). С выражением неимоверной гордости на перепачканной моське. Периодически роняя звонкую тяжеленную дуру на землю. С таким еще характерным металлическим «бздынннььь!!!». И не по-детски вздыхая — «…ох и уморилсяяя…».
Вобщем соседи, да и просто уличные зеваки, разбегались в ужасе с квадратными глазами. Но это было ничто, по сравнению с переполнявшим меня счастьем!
Долго ли, коротко, притаскиваю я эту дурищу во двор. Во дворе — летняя кухня, там бабуля моя на керогазе жарит рыбешку, только что дедом наловленную. Дверь открыта, бабуле жарко…. И тут я, ничтоже сумняшеся, этой чертовиной перед ней… перед открытой дверью… на землю — «БЗДЭЭНННЬЬЬЬ!!!!»
Бабуля в ужасе (перенесла оккупацию, потом после освобождения города работала на фабрике, выпускающей боеприпасы – узнала, ЧТО я принес):

• Госсподитыбожемой!!! Мииитяяяя!! — Это Дед мой значит. На фронте – артиллерист.
  И резко захлопывает дверь в кухню.
  Выходит дед. Я ему (гордо-обиженно):
• Нуу чооо… он же не настоящий…
  Дед с вялым интересом рассматривает «экспонат», и через закрытую дверь бабушке:
• Мария, ты это… не выходи пока… он БОЕВОЙ…
  Бабуля (с нотками легкой истерии в голосе):
• Мииитяяя, ну убери ты его подааальше!
  Я стою, как вкопанный и вообще ничего понять не могу!
  Дед молниеносно — забегает в прихожку — открывает антресоли — достает «пузырь» — закрывает антресоли — открывает свой рыбацкий портфель — прячет «пузырь» — закрывает портфель.
  Потом степенно так берет снаряд, закидывает его в заросли за сараем :
• Маша, выходи… убрал…
  Деду надо отдать должное. Всего-то две незначительных затрещины, которые я во времена столь «невинной» юности и за наказание-то не принимал…